Ayant grandi entre Israël, l’Allemagne, la Belgique et le Massif central, ce poète a aussi habité à Mayotte, en Grèce, et en Nouvelle-Calédonie. Ses expériences de vie, mêlant réel et imaginaire, lui fournissent une matière première unique, empreinte d’une évocation puissante, qu’il verse dans ces soixante-dix strophes de dix vers chacune, d’une précision chirurgicale. Dans « Lundi propre », chaque poème se dévoile telle une énigme, une scène brève aux allures de mosaïque. Sa voix, à la fois tendre et empreinte d’une mélancolie amusée, dessine un paysage varié et intemporel, habité par des figures marquantes et des oiseaux de paradis. Au fil de ce voyage à travers une géographie personnelle et stylisée, nous rencontrons le spectre d’un amour perdu, l’écho d’un enfant jamais né, des aspirations à un héroïsme et à une virilité nostalgique, légèrement désenchantée. « Quelqu’un me manque, je ne sais pas qui » – « ce soir je suis presque heureux de ma vie », réfléchit le poète, dont la versification incline vers la malice et l’autodérision. Tant qu’il restera « un ciel très bleu et des citrons très jaunes », pour Guillaume Decourt, l’écriture demeure avant tout un exercice de joie qu’il nous transmet avec une vraie profondeur.